desto übler wird mir. Was war denn bitteschön noch echt? Ich, ja. Doch wie echt kann man sein, wenn die Hälfte des eigenen Lebens Fake ist und man das gar nicht merkt? Ich geh jetzt kotzen. Schreiben kann ich gerade nicht. Wie auch? Was ich zu sagen gehabt hätte, das kam mir ja schon in unzähligen freundschaftlichen Gesprächen und Diskussionen aus mir heraus gesprudelt. Und ich würde mich nicht wundern, in Zukunft für die Äußerung meiner eigenen Gedanken Urheberrechtsklagen am Hals zu haben. Schöne neue Welt das hier. Alles weg. Alles. Alles. Alles.

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